Todos conocen a Arturo Pérez-Reverte, o casi todos. No me vendrán ahora a decir que no, ¿no?.

Es un personaje que despierta amores y odios por igual. A mi mismo me pasa. No suelo leerlo porque no compro los periódicos que lo dan, pero cuando leo sus columnas de “El Semanal”, que es algo que ocurre esporádicamente, suelo pensar que Arturo es un crack.

Otras veces, sin embargo, me parece un sobrado, una marisabidilla, un pesado, un plasta, que se cree que lo sabe todo. De política, de historia, de economía, de literatura…

No se como afrontarle, pero lo que creo que es una realidad absoluta es que es un pedazo de escritor. Ahora que en nuestros tiempos abundan los que pretenden sistemáticamente equipararse a los grandes utilizando una prosa forzadamente culta, este tipo hace literatura de masas y resulta que se equipara a los grandes per se. No necesita subirse a la parra, el tío va y lo casca, tal cual.

Les cuento todo esto porque en Bologna (hace ya que me fui ¿verdad?), mejor dicho, cuando estaba en el Aeropuerto para ir hacia allá me leí del tirón un librito suyo pequeño, creo que no de los más conocidos, que se llama La sombra del águila. Narra la historia de un batallón español enrolado a la fuerza en el ejército napoleónico que, en el fragor de una batalla contra los rusos, decide intentar a lo suicida pasarse al bando contrario. Napoleón, que lo ve todo, interpreta el gesto como un acto heroico y decide acudir en ayuda de los valientes soldados.

En apenas 170 páginas transcurre toda la historia contada de manera tragicómica. Perez Reverte domina el castellano y nos mete de golpe en la historia. A través de la situación colectiva desvela pequeñas historias personales de los miembros de este particular batallón, en un relato que de paso nos deja bien claras las miserias de la guerra, cosa que no viene nada mal.

Si tienen un rato libre yo les recomiendo que se hagan con este libro, porque se lo finiquitarán del tirón.

Fíense de mi, que está muy bien.